Náusea. Vontade de nada

NÁUSEA. Vontade de nada.
Existir por não morrer.
Como as casas têm fachada,
Tenho este modo de ser.

Náusea. Vontade de nada.
Sento-me à beira da estrada,
Cansado já no caminho
Passo pra o lugar vizinho.

Mas náusea. Nada me pesa
Senão a vontade presa
Do que deixei de pensar
Como quem fica a olhar...

Fernando Pessoa

Lídia

Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros
Onde que quer que estejamos.

Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros
Onde quer que moremos, Tudo é alheio
Nem fala língua nossa.
Façamos de nós mesmos o retiro
Onde esconder-nos, tímidos do insulto
Do tumulto do mundo.
Que quer o amor mais que não ser dos outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
Seja sacro por nosso.

Ricardo Reis

Nuvens

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
Obrigações morais e civis?
Complexidade de deveres, de conseqüências?
Não, nada...
O dia triste, a pouca vontade para tudo...
Nada...

Outros viajam (também viajei), outros estão ao sol
(Também estive ao sol, ou supus que estive).
Todos têm razão, ou vida, ou ignorância simétrica,
Vaidade, alegria e sociabilidade,
E emigram para voltar, ou para não voltar,
Em navios que os transportam simplesmente.
Não sentem o que há de morte em toda a partida,
De mistério em toda a chegada,
De horrível em iodo o novo...

Não sentem: por isso são deputados e financeiros,
Dançam e são empregados no comércio,
Vão a todos os teatros e conhecem gente...
Não sentem: para que haveriam de sentir?

Gado vestido dos currais dos Deuses,
Deixá-lo passar engrinaldado para o sacrifício
Sob o sol, álacre, vivo, contente de sentir-se...
Deixai-o passar, mas ai, vou com ele sem grinalda
Para o mesmo destino!
Vou com ele sem o sol que sinto, sem a vida que tenho,
Vou com ele sem desconhecer...

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
No dia triste todos os dias...
No dia tão triste...

Álvaro de Campos

Em passar sua vagínula sobre as pobres coisas do chão, a
lesma deixa risquinhos líquidos...
A lesma influi muito em meu desejo de gosmar sobre as
palavras
Neste coito com letras!
Na áspera secura de uma pedra a lesma esfrega-se
Na avidez de deserto que é a vida de uma pedra a lesma
escorre. . .
Ela fode a pedra.
Ela precisa desse deserto para viver.

Manoel de Barros

Livro de Visitas

Depois de morto,
quero morrer mais devagar.

O fogo se encurva,
um pai fingindo dormir ao filho.

O riacho é um cavalo líquido,
a pedra é um cavalo preso.
As borboletas são flores com abelhas dentro.
Liberdade é apenas mudar a forma.
o que não diminui a solidão
do nascimento.

Eu me consumi
antes de ter nascido
Não ter mistérios
é o maior deles.

Falsificava a assinatura
nas ocorrências escolares.
Sou incapaz de dizer uma verdade
sem desconficar dela
Meus ouvidos nasceram ajoelhados.
Mal leio os jornais de manhã.
Fui me desinformando por completo.
Eliminando a noção das enchentes, das calamidades,
dos crime, o que me alojava no mundo.

Não tenho nada pra conversar
que não seja escrito.
Prefiro comer em silêncio,
como se tivesse pescando.

As pombas arrulham e não me dão paz.
Fracasso para poder contar aos filhos.
Pouco resta da minha intuição.
Aqui estou, como tu, cavando
uma posição para não morrer a toa.
Não há regresso possível sem que alguém fique.

Toco o sexo. toco, movido pelo tédio,
espernando uma explosão áspera
o dobrar da seiva, toco, conferindo se respirando.

Quem não chegou a uma estação tarde de si
a pressentir que o último ônibus passou?

Sou muito dividido
para me reunir no domingo
em família

O sedutor é indiferente
Não eu, não consigo me livrar
do ímpeto de permanecer,
de me desculpar mesmo
quando não errei.

Não é nenhuma vantagem
conhecer teus hábitos.
O que é visível já não é meu..

Poderíamos conviver mudos.
enlaçando as gaiolas somente
em dias cheios de brisa

o corpo não pede licença pra envelhecer.
São pequenas dores
que nunca se completam.

As cicatrizes desaparecem na pele enrugada.
Decoro o caminho da ferida.
senão a perco.

Quem vive muito vai parecer pouco.
Quem vive pouco vai parecer muito.

Carpinejar

Nota Azul

Uma nota azul
Bailando pelo ar
Uma tristeza ébria
Que não se pode afirmar.

Uma nota, blues.
Dançando devagar
A solidão é um soneto
Difícil de se rimar.

E nós todos quem somos?
Nesse contínuo penar
Um bando de loucos, quem sabe?
Que não para de gargalhar.

Tem sangue nos meus pulmões
Ácido nas minhas veias
Todas as minhas ilusões
Presas nas tuas teias.

Como se nada fosse
E a final nada é
Algo muito mais doce
Do que aquilo que se quer.

Uma nota azul,
Quase rouca inexistente
E um sentimento blues
Bailando na minha mente.

Carolina Veríssimo
http://alas-para-volar.blogspot.com

Nunca se dar

Este nunca se dar
agora nos vermelhos
como ferros em brasa
que entretanto se esfumam

Nunca se dar, em negros,
só, entre lobo e cão,
branco como parede
nem ao menos um ocre

Ser que se escamoteia
entre o roxo e seu não
-os intervalos flavos,
glauco estar mas em vão

Nunca, sequer em tons,
quebram-se, lascas roxas,
sons se afogam na boca,
nesta troca de nãos

Régis Bonvicino

Casa

Tentei fugir da mancha mais escura
que existe no teu corpo, e desisti.
Era pior que a morte o que antevi:
era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura
de não poder viver longe de ti:
és a sombra da casa onde nasci,
és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores
e em quartos interiores o cheiro a fruta
que veste de frescura a escuridão. . .

Só por dentro de ti rebentam flores.
Só por dentro de ti a noite escuta
o que sem voz me sai do coração.

David Mourão Ferreira

Mais Clarice Lispector

Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completo quando não entendo.

Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples estado de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma bênção estranha, como ter loucura sem ser doido. É um desinteresse manso, uma doçura de burrice.

Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais, mas pelo menos entender que não entendo.

Fragmentos do Fernando Pessoa:

Sentir é compreender. Pensar é errar. Compreender o que outra pessoa pensa é discordar dela. Compreender o que outra pessoa sente é ser ela. Ser outra pessoa é de uma grande utilidade metafísica. Deus é toda a gente.

Afirmar é enganar-se na porta.

Pensar é limitar. Raciocinar é excluir. Há muito que é bom pensar, porque há muito que é bom limitar e excluir.

Substitui-te sempre a ti próprio. Tu não és bastante para ti. Sê sempre imprevenido [?] por ti próprio. Acontece-te perante ti próprio. Que as tuas sensações sejam meros acasos, aventuras que te acontecem. Deves ser um universo sem leis para poderes ser superior.

Faze de tua alma uma metafísica, uma ética e uma estética. Substitui-te a Deus indecorosamente. É a única atitude realmente religiosa (Deus está em toda a parte excepto em si próprio).

Faze do teu ser uma religião ateísta; das tuas sensações um rito e um culto

A FLAUTA VERTEBRADA

A todos vocês,
que eu amei e que eu amo,
ícones guardados num coração-caverna,
como quem num banquete ergue a taça e celebra,
repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:
seria melhor talvez
pôr-me o ponto final de um balaço.
Em todo caso
eu
hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
na flauta de minhas próprias vértebras.

Maiakovski

Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que eu não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

Clarice Lispector

Os Três Mal-Amados

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.


O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral de Melo Neto

Na madrugada insone
Te procuro e não acho
E por dias não te verei
Até o próximo desabafo
Ressoa o eco das últimas palavras sem resposta,
pedido de atenção.
E tu como vai?
É só retórica.
Não queres saber,
pois posso destruir sua fantasia.
Eu respondo tudo bem ponto final,
pois temo perder sua companhia.
E fico tentando,
nesse não ser que me tornei,
vislumbrar num caleidoscópio,
quais fragmentos de mulheres posso unir
nesse mosaico que te apresento
sugerindo algo mais
que o vazio.

Dance in the Dark

Cadinho do mestre Leminski

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus
eu sou o seu profeta


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pariso
novayorquizo
moscoviteio

sem sair do bar
só não levanto e vou embora
porque tem países
que eu nem chego a madagascar

já me matei faz muito tempo
me matei quando o tempo era escasso
e o que havia entre o tempo e o espaço
era o de sempre
nunca mesmo o sempre passo

morrer faz bem à vista e ao baço
melhora o ritmo do pulso
e clareia a alma

morrer de vez em quando
é a única coisa que me acalma

Paulo Leminski