- O que você faz? - alguém me perguntou.
- Trepo e bebo.
- Não, não, quero saber a sua ocupação.
- Lavador de pratos.
- Lavador de pratos?
- Sim.
- Você tem algum passatempo?
- Bem, não sei se dá pra chamar de passatempo. Escrevo.
- Escreve?
- É.
- O que?
- Contos. Coisa fina.
- Já foi publicado?
- Não.
- Porque?
- Não mandei pra ninguém.

Bukowski - Ao sul de lugar nenhum

Eu estava sentado em um bar na avenida western. Era perto da meia noite e eu estava metido em uma das minhas habituais confusões. Quero dizer, você sabe, nada dá certo: as mulheres, os trabalhos, a falta dos trabalhos, o tempo, os cães. Por fim, você simplesmente senta em uma espécie de transe e espera, como se estivesse sentado no banco da parada de ônibus aguardando a morte.
Charles Bukowski - ao sul de lugar nenhum.