"Essas palavras, que provavelmente, tal como se apresentam, ninguém as teria dito antes, essas palavras tiveram a sorte de não se perderem umas das outras, tiveram quem as juntasse, quem sabe se o mundo não seria um pouco mais decente se soubéssemos reunir uma quantas palavras andam por aí soltas"

Saramago

Provérbios do inferno

No tempo de semear, aprende; no da colheita, ensina; deleita-te no inverno.

O caminho do excesso conduz ao palácio da sabedoria.

A prudência é uma solteirona rica e feia, cortejada pela incapacidade.

Quem deseja e não age, gera pestilência.

Atira dentro do rio quem gostar de água.

Jamais se torna estrela aquele cujo rosto não irradia luz.

Conta, peso e medida são para o ano da escassez.

Persistisse o louco na loucura, ele encontraria a sabedoria.

Loucura, máscara da patifaria.

Pudor, máscara do orgulho.

Orgulho do pavão, glória de Deus; lascívia do bode, munificência de Deus; ira do leão, sabedoria de deus; nudez da mulher, trabalho de Deus.

Os rugidos do leão, os uivos do lobo, o furor do mar tempestuoso e a espada aniquiladora são parcelas da eternidade, demasiadamente grandes para o olho do homem.

As alegrias fecundam; as dores dão à luz.

Ave: ninho; aranha: teia; homem: amizade.

Se estiveres sempre decidido a revelar a tua opinião, o torpe te evitará.

Tudo o que for possível de ser acreditado é um reflexo da verdade.

De manhã, pensa; ao meio-dia, age; à tarde, come; à noite, dorme.

São mais sábios os tigres da ira, do que os cavalos da educação.

Conta como certo o veneno da água parada.

Só podes conhecer o que é suficiente se conheceres o que é mais do que suficiente.

Fraco de coragem, forte de astúcia.

Se os outros não fossem néscios, nós o seríamos.

Alma de prazer delicado não pode se conspurcada.

Maldição ata; bênção desata.

Cabeça: o Sublime; coração: o Patos; genital; Beleza; pés e mãos: a proporção.

Ar para o pássaro. Mar para o peixe; desprezo para o desprezível.

O corvo quer tudo preto; a coruja tudo branco.

Exuberância e beleza

Melhor matar uma criança no berço que acalentar desejos inativos.

O bastante; ou o Demasiado.

                                                                 William Blake

Testamento

Manuel Bandeira

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.

Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.

Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!

(29 de janeiro de 1943)

Eu devia estar louco.  Sem me barbear. A camiseta cheia de buracos de cigarro. Meu único desejo era ter mais uma garrafa na cômoda. Não era feito para o mundo nem o mundo para mim, e encontrara outros como eu, e em sua maioria esses outros eram mulheres, mulheres com as quais a maioria dos homens jamais iria querer ficar num mesmo quarto, mas que eu adorava, elas me inspiravam, eu fazia teatro, xingava, saltava pelo quarto de cueca  dizendo-lhes que era grande, mas só eu acreditava nisso. Elas apenas berravam: " Foda-se! Sirva mais um pouco de álcool!" Aquelas donas do inferno, aquelas donas no inferno comigo.

Bukowski - Textos autobiográficos - L&PM

I
Confira
tudo que
respira
conspira

II

Tudo é vago e muito vário
meu destino não tem siso,
o que eu quero não tem preço
ter um preço é necessário,
e nada disso é preciso

III
Cinco bares,
dez conhaques
atravesso são paulo
dormindo dentro de um táxi

IV
isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além

V

O pauloleminski
é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filhodaputa
de fazer chover
em nosso piquenique

Paulo Leminski 

Eu conhecia um grande número de mulheres. Porque esse negócio de mais e mais mulheres? O que eu estava tentando fazer? Casos novos são excitante, mas também dão um trabalho dos diabos. O primeiro beijo, a primeira foda sempre são um pouco dramáticos. As pessoas eram interessantes no início. Então, mais tarde, devagar mas inevitavelmente, todas as imperfeições e as demências começariam a se manifestar. Eu seria então cada vez menos interessante para elas; e elas se tornariam cada vez menos importantes pra mim.

Charles B.

abrace a escuridão

o verdadeiro deus é a desordem

o verdadeiro deus é a loucura

viver em paz permanente é viver permanentemente morto

a agonia pode matar

ou

a agonia pode dar sustentação a vida

mas a paz é sempre horripilante

a paz é o que há de pior

caminhadas

conversas

sorrisos

a aparência das coisas

não se esqueça das calçadas

das putas

da traição

do verme na maçã

dos bares, das cadeias,

do suicídio dos amantes.

aqui na América

assassinamos um presidente e seu irmão

outro presidente desistiu do cargo

pessoas que acreditam em política

são como pessoas que acreditam em deus

estão chupando vento através de canudos

curvos.

não há deus

não há polítiica

não há paz

não há amor

não há controle

não há plano

fique longe de deus

siga perturbado

deslize

Charles Bukowski

conselho amigável para muitos jovens

vá para o tibet
monte em um camelo
leia a bíblia
pinte seus sapatos de azul
deixe a barba crescer
dê a volta ao mundo numa canoa de papel
assine the saturday evening post
mastigue apenas com o lado esquerdo da boca
case-se com um perneta e se barbeie com uma navalha
e entalhe seu nome no braço dela
escove os dentes com gasolina
durma o dia inteiro e suba em árvores a noite
seja um monge e beba chumbo grosso e cerveja
mantenha sua cabeça dentro d'água e toque violino
faça uma dança do ventre diante de velas cor de rosa
mate seu cachorro
concorra à prefeitura
viva num barril
rompa sua cabeça com uma machadinha
plante tulipas sob a chuva

mas não escreva poesia

charles bukowski