Alma Palavra

2012-01-23T07:21:00.002-02:00

Frase da semana, presente do Carlos Kiplin: meu exagero no desapego, me compromete.

buk erótico

2012-01-05T11:20:00.000-02:00

Então lá estava eu, aos cinquenta e seis anos, na Zona Oeste de Los Angeles, às 3:45 da tarde, com duas das mais lindas mulheres da América - ou de qualquer outro lugar, diga-se de passagem. E com duas mulheres mais absurdamente difíceis do mundo - elas eram conscientes dos próprios corpos e de como os outros reagiam a esses corpos, e era muito difícil para elas seguirem sendo humanas com tudo acontecendo dessa maneira. No entanto ambas tinham brilho interior e jogo de cintura; não haviam sucumbido totalmente à aparência. Isso era desconcertante e mortal e maravilhoso.

C. Bukowski - Pedaços de um caderno manchado de vinho

2011-12-14T08:23:00.000-02:00

Efraim Medina Reyes:
Sensibilidad es alcanzar la velocidad justa y la caricia exacta.

2011-12-03T20:16:00.000-02:00

"As mulheres podem tornar-se facilmente amigas de um homem; mas, para manter essa amizade, torna-se indispensável o concurso de uma pequena antipatia física".

Friedrich Nietzsche

2011-09-06T09:07:00.002-03:00

SIMULTANEIDADE

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.

Mario Quintana - A vaca e o hipogrifo (Poesia Completa, p. 535)

biografia de Buñuel

2011-01-07T10:32:00.000-02:00

Sobre as filmagens do filme Viridiana:

Conservo uma lembrança especial do extravagante personagem que interpretava o leproso, uma mistura de vagabundo e louco. Permitia-se que morasse no pátio do estúdio. Ele escapava a toda direção de ator e, no entanto, acho-o maravilhoso no filme. Algum tempo depois encontrava-se em Burgos, num banco. Passam dois turistas franceses que viram o filme. Reconhecem-no e cumprimentam-no. Ele recolhe imediatamente seus magros pertences, joga sua trouxa nos ombros e sai andando e dizendo: "Vou para Paris! Lá sou conhecido!"

Morreu no caminho.

2011-01-04T18:48:00.001-02:00

303

         O mundo é de quem não sente. A condição essencial para se ser um homem prático é a ausência de sensibilidade. A qualidade principal na prática da vida é aquela qualidade que conduz à acção, isto é, a vontade. Ora há duas coisas que estorvam a acção - a sensibilidade e o pensamento analítico, que não é, afinal, mais que o pensamento com sensibilidade. Toda a acção é, por sua natureza, a projecção da personalidade sobre o mundo externo, e como o mundo externo é em grande e principal parte composto por entes humanos, segue que essa projecção da personalidade é essencialmente o atravessarmo-nos no caminho alheio, o estorvar, ferir e esmagar os outros, conforme o nosso modo de agir.
         Para agir é, pois, preciso que nos não figuremos com facilidade as personalidades alheias, as suas dores e alegrias. Quem simpatiza pára. O homem de acção considera o mundo externo como composto exclusivamente de matéria inerte - ou inerte em si mesma, como uma pedra sobre que passa ou que afasta do caminho; ou inerte como um ente humano que, porque não lhe pôde resistir, tanto faz que fosse homem como pedra, pois, como à pedra, ou se afastou ou se passou por cima.
         O exemplo máximo do homem prático, porque reúne a extrema concentração da acção com a sua extrema importância, é a do estratégico. Toda a vida é guerra, e a batalha é, pois, a síntese da vida. Ora o estratégico é um homem que joga com vidas como o jogador de xadrez com peças do jogo. Que seria do estratégico se pensasse que cada lance do seu jogo põe noite em mil lares e mágoa em três mil corações? Que seria do mundo se fôssemos humanos? Se o homem sentisse deveras, não haveria civilização. A arte serve de fuga para a sensibilidade que a acção teve que esquecer. A arte é a Gata Borralheira, que ficou em casa porque teve que ser.
         Todo o homem de acção é essencialmente animado e optimista porque quem não sente é feliz. Conhece-se um homem de acção por nunca estar mal disposto. Quem trabalha embora esteja mal disposto é um subsidiário da acção; pode ser na vida, na grande generalidade da vida, um guarda-livros, como eu sou na particularidade dela. O que não pode ser é um regente de coisas ou de homens. À regência pertence a insensibilidade. Governa quem é alegre porque para ser triste é preciso sentir.
         O patrão Vasques fez hoje um negócio em que arruinou um indivíduo doente e a família. Enquanto fez o negócio esqueceu por completo que esse indivíduo existia, excepto como parte contrária comercial. Feito o negócio, veio-lhe a sensibilidade. Só depois, é claro, pois, se viesse antes, o negócio nunca se faria. “Tenho pena do tipo”, disse-me ele. “Vai ficar na miséria.” Depois, acendendo o charuto, acrescentou: “Em todo o caso, se ele precisar qualquer coisa de mim” - entendendo-se qualquer esmola - “eu não esqueço que lhe devo um bom negócio e umas dezenas de contos.”
         O patrão Vasques não é um bandido: é um homem de acção. O que perdeu o lance neste jogo pode, de facto, pois o patrão Vasques é um homem generoso, contar com a esmola dele no futuro.
         Como o patrão Vasques são todos os homens de acção - chefes industriais e comerciais, políticos, homens de guerra, idealistas religiosos e sociais, grandes poetas e grandes artistas, mulheres formosas, crianças que fazem o que querem. Manda quem não sente. Vence quem pensa só o que precisa para vencer. O resto, que é a vaga humanidade geral, amorfa, sensível, imaginativa e frágil, e nao mais que o pano de fundo contra o qual se destacam estas figuras da cena até que a peça de fantoches acabe, o fundo-chato de quadrados sobre o qual se erguem as peças de xadrez até que as guarde o Grande Jogador que, iludindo a reportagem com uma dupla personalidade, joga, entretendo-se sempre contra si mesmo.

Bernardo Soares - Livro do Desassossego
fernando pessoa

2010-12-09T10:38:00.001-02:00

"Essas palavras, que provavelmente, tal como se apresentam, ninguém as teria dito antes, essas palavras tiveram a sorte de não se perderem umas das outras, tiveram quem as juntasse, quem sabe se o mundo não seria um pouco mais decente se soubéssemos reunir uma quantas palavras andam por aí soltas"

Saramago

Provérbios do inferno

2010-07-19T06:07:00.002-03:00

No tempo de semear, aprende; no da colheita, ensina; deleita-te no inverno.

O caminho do excesso conduz ao palácio da sabedoria.

A prudência é uma solteirona rica e feia, cortejada pela incapacidade.

Quem deseja e não age, gera pestilência.

Atira dentro do rio quem gostar de água.

Jamais se torna estrela aquele cujo rosto não irradia luz.

Conta, peso e medida são para o ano da escassez.

Persistisse o louco na loucura, ele encontraria a sabedoria.

Loucura, máscara da patifaria.

Pudor, máscara do orgulho.

Orgulho do pavão, glória de Deus; lascívia do bode, munificência de Deus; ira do leão, sabedoria de deus; nudez da mulher, trabalho de Deus.

Os rugidos do leão, os uivos do lobo, o furor do mar tempestuoso e a espada aniquiladora são parcelas da eternidade, demasiadamente grandes para o olho do homem.

As alegrias fecundam; as dores dão à luz.

Ave: ninho; aranha: teia; homem: amizade.

Se estiveres sempre decidido a revelar a tua opinião, o torpe te evitará.

Tudo o que for possível de ser acreditado é um reflexo da verdade.

De manhã, pensa; ao meio-dia, age; à tarde, come; à noite, dorme.

São mais sábios os tigres da ira, do que os cavalos da educação.

Conta como certo o veneno da água parada.

Só podes conhecer o que é suficiente se conheceres o que é mais do que suficiente.

Fraco de coragem, forte de astúcia.

Se os outros não fossem néscios, nós o seríamos.

Alma de prazer delicado não pode se conspurcada.

Maldição ata; bênção desata.

Cabeça: o Sublime; coração: o Patos; genital; Beleza; pés e mãos: a proporção.

Ar para o pássaro. Mar para o peixe; desprezo para o desprezível.

O corvo quer tudo preto; a coruja tudo branco.

Exuberância e beleza

Melhor matar uma criança no berço que acalentar desejos inativos.

O bastante; ou o Demasiado.

William Blake

2010-03-18T12:44:00.002-03:00

Testamento

Manuel Bandeira

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.

Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.

Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!

(29 de janeiro de 1943)

2010-03-13T02:19:00.001-03:00

Eu devia estar louco. Sem me barbear. A camiseta cheia de buracos de cigarro. Meu único desejo era ter mais uma garrafa na cômoda. Não era feito para o mundo nem o mundo para mim, e encontrara outros como eu, e em sua maioria esses outros eram mulheres, mulheres com as quais a maioria dos homens jamais iria querer ficar num mesmo quarto, mas que eu adorava, elas me inspiravam, eu fazia teatro, xingava, saltava pelo quarto de cueca dizendo-lhes que era grande, mas só eu acreditava nisso. Elas apenas berravam: " Foda-se! Sirva mais um pouco de álcool!" Aquelas donas do inferno, aquelas donas no inferno comigo.

Bukowski - Textos autobiográficos - L&PM

2010-02-19T18:38:00.000-02:00

I
Confira
tudo que
respira
conspira

II

Tudo é vago e muito vário
meu destino não tem siso,
o que eu quero não tem preço
ter um preço é necessário,
e nada disso é preciso

III
Cinco bares,
dez conhaques
atravesso são paulo
dormindo dentro de um táxi

IV
isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além

V

O pauloleminski
é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filhodaputa
de fazer chover
em nosso piquenique

Paulo Leminski

2010-02-15T20:42:00.000-02:00

Eu conhecia um grande número de mulheres. Porque esse negócio de mais e mais mulheres? O que eu estava tentando fazer? Casos novos são excitante, mas também dão um trabalho dos diabos. O primeiro beijo, a primeira foda sempre são um pouco dramáticos. As pessoas eram interessantes no início. Então, mais tarde, devagar mas inevitavelmente, todas as imperfeições e as demências começariam a se manifestar. Eu seria então cada vez menos interessante para elas; e elas se tornariam cada vez menos importantes pra mim.

Charles B.

abrace a escuridão

2010-02-15T20:25:00.002-02:00

o verdadeiro deus é a desordem

o verdadeiro deus é a loucura

viver em paz permanente é viver permanentemente morto

a agonia pode matar

a agonia pode dar sustentação a vida

mas a paz é sempre horripilante

a paz é o que há de pior

caminhadas

conversas

sorrisos

a aparência das coisas

não se esqueça das calçadas

das putas

da traição

do verme na maçã

dos bares, das cadeias,

do suicídio dos amantes.

aqui na América

assassinamos um presidente e seu irmão

outro presidente desistiu do cargo

pessoas que acreditam em política

são como pessoas que acreditam em deus

estão chupando vento através de canudos

curvos.

não há deus

não há polítiica

não há paz

não há amor

não há controle

não há plano

fique longe de deus

siga perturbado

deslize

Charles Bukowski

conselho amigável para muitos jovens

2010-02-10T00:08:00.001-02:00

vá para o tibet
monte em um camelo
leia a bíblia
pinte seus sapatos de azul
deixe a barba crescer
dê a volta ao mundo numa canoa de papel
assine the saturday evening post
mastigue apenas com o lado esquerdo da boca
case-se com um perneta e se barbeie com uma navalha
e entalhe seu nome no braço dela
escove os dentes com gasolina
durma o dia inteiro e suba em árvores a noite
seja um monge e beba chumbo grosso e cerveja
mantenha sua cabeça dentro d'água e toque violino
faça uma dança do ventre diante de velas cor de rosa
mate seu cachorro
concorra à prefeitura
viva num barril
rompa sua cabeça com uma machadinha
plante tulipas sob a chuva

mas não escreva poesia

charles bukowski

2009-07-08T10:05:00.001-03:00

O DONJUANISMO

Se amar bastasse, as coisas seriam simples. Quanto mais se ama, mais se consolida o absurdo. Don Juan não vai de mulher em mulher por falta de amor. É ridículo representá-lo como um iluminado em busca do amor total. Mas é justamente porque as ama com idêntico arroubo, e sempre com todo o seu ser, que precisa repetir essa doação e esse aprofundamento. Por isso, cada uma delas espera lhe oferecer o que ninguém nunca lhe deu. Em todas as vezes elas se enganam profundamente e só conseguem fazê-lo sentir necessidade dessa repetição. "Por fim", exclama uma delas, "te dei o amor." Não surpreende que Don Juan ria dela: "Por fim? Não" - diz ele -, "outra vez." Por que seria preciso amar raramente para amar muito?

Don Juan está triste? Não é verossímil. Quase não vou apelar para a crônica. Esse riso, a insolência vitoriosa, os pulos e o gosto pelo teatro são coisas claras e alegres. Todo ser saudável tende a se multiplicar. Don Juan também. Mas, além do mais, os tristes têm duas razões para estar tristes, eles ignoram ou eles têm esperança.

Don Juan sabe e não tem esperança. Faz lembrar esses artistas que conhecem seus limites, nunca os ultrapassam e, no intervalo precário onde seu espírito se instala, possuem a maravilhosa facilidade dos mestres. E está justamente aí o gênio: a inteligência que conhece suas fronteiras. Até a fronteira da morte física, Don Juan ignora a tristeza. A partir do momento em que sabe, seu riso explode e consegue que tudo lhe seja perdoado. Foi triste no tempo em que esperou. Hoje, na boca dessa mulher, torna a encontrar o sabor amargo e reconfortante da ciência única. Amargo? Quase: essa necessária imperfeição que torna perceptível a felicidade!

É um grande engano que perdê-la. Esse louco

'"o pretender ver em Don Juan um homem que se nutre do Eclesiastes. Porque, para ele, a única vaidade é a esperança de outra vida. Ele o prova, porque aposta contra o próprio céu. O lamento do desejo perdido no deleite, esse lugar comum da impotência, não lhe pertence. Isto funciona para Fausto, que acreditou suficientemente em Deus para se vender ao diabo. O "Trapaceiro" de Tirso de Molina responde sempre às ameaças do inferno: "Que prazo grande você me dá!" O que vem depois da morte é fútil, e que longa série de dias para quem sabe que está vivo! Fausto exigia os bens deste mundo: o infeliz só precisava estender a mão. Já era vender sua alma o fato de não saber desfrutar dela. Don Juan, pelo contrário, busca a saciedade. Se abandoa uma bela mulher não é de maneira alguma porque não a deseje mais. Uma bela mulher sempre é desejável. Mas acontece que, nela, deseja outra coisa, o que não é a mesma coisa.

Esta vida o completa, não há nada pior que perdê-la

esse louco é um grande sábio. Mas os homens que vivem de esperança se sentem pouco à vontade nesse universo onde a bondade cede seu lugar à generosidade, a ternura ao silêncio viril, a comunhão à coragem solitária. E todos dizem: "Era um fraco, um idealista ou um santo." É preciso rebaixar a grandeza que insulta.

O discurso de Don Juan provoca bastante indignação (ou a risada cúmplice que degrada aquilo que admira), assim como aquela frase que serve para todas as mulheres. Mas, para quem busca a quantidade de prazeres, só interessa a eficácia. Para que complicar as formulas que funcionaram bem? Ninguém, a mulher ou homem, as ouve, só ouvem a voz que as pronuncia. São a regra, a convenção e a cortesia. Elas são ditas, e depois o mais importante ainda falta fazer. Don Juan já se prepara para isso. Por que teria um problema moral? Não é condenado por desejo de ser santo, como o Mafíara de Milosz, O inferno para ele é coisa provocada. Só há uma resposta para a cólera divina: a honra humana: "Sou um homem honrado", diz ele para o Comendador, "e cumpro minha promessa porque sou um cavalheiro." Mas seria um erro igualmente grande considerá-lo um imoralista. Neste sentido, ele é "como todo mundo": tem a moral de sua simpatia ou sua antipatia. Para entender bem Don Juan, é preciso referir-nos sempre ao que ele simboliza vulgarmente: o sedutor comum e o mulherengo. Ele é um sedutor comum[1]. I Com uma diferença: é consciente, e portanto é absurdo.

Um sedutor que adquiriu lucidez não mudará por isso. Seduzir é sua condição. Somente nos romances as pessoas mudam de condição ou se tornam melhores. Mas pode-se dizer que ao mesmo tempo nada mudou e tudo se transformou. O que Don Juan põe em prática é uma ética da quantidade, ao contrário do santo) que tende à qualidade. A característica do homem absurdo é não acreditar no sentido profundo das coisas. Ele percorre, armazena e queima os rostos calorosos ou maravilhados. O tempo caminha com ele. O homem absurdo é aquele que não se separa do tempo. Don Juan não pensa em "colecionar" mulheres. Esgota seu número e, com elas, suas possibilidades de vida. Colecionar é ser capaz de viver do passado. Mas ele rejeita a nostalgia, essa outra maneira da esperança. Não sabe contemplar os retratos.

Será por isso egoísta? À sua maneira, sem dúvida. Mas, também aqui, precisamos nos entender bem. Há gente que é feita para viver e gente que é feita para amar. Don Juan, ao menos, diria isto de bom grado. Mas para escolher precisaria de um atalho. Parque o amor de que ele fala é aqui adornado com as ilusões do eterno. Todos os especialistas em paixão nos ensinam isso, não há amor eterno a não ser o contrariado. Não existe paixão sem luta. Um amor assim se termina com a última contradição, que é a morte. Você tem que ser Werther, ou nada. Aí também há várias maneiras de suicidar

se, uma das quais é a doação total e o esquecimento da própria pessoa. Don Juan, como qualquer um, sabe que isso pode ser emocionante. Mas ele é dos poucos a saber que não é o mais importante. Sabe muito bem: aqueles que são afastados de toda a vida pessoal por um grande amor talvez se enriqueçam, mas certamente empobrecem os escolhidos pelo seu amor. Uma mãe, uma mulher apaixonada têm necessariamente o coração seco, porque afastado do mundo. Um único sentimento, um único ser, um único rosto, mas tudo acaba devorado. É outro amor o que faz Don Juan estremecer, e este é libertador. Traz consigo todos os rostos do mundo e seu tremor provém de saber se perecível. Don Juan escolheu não ser nada.

Para ele, a questão é ver claro. Só chamamos de amor o que nos une a certos seres por influência de um ponto de vista coletivo gerado nos livros e nas lendas. Mas do amor só conheço a mistura de desejo, ternura e entendimento que me liga a determinado ser. Tal composto não é o mesmo em relação a outro. Não tenho o direito de revestir todas essas experiências com o mesmo nome. Isto dispensa de realizá-las com os mesmos gestos. Também aqui o homem absurdo multiplica o que não pode unificar. Assim, descobre uma nova maneira de ser que o libera tanto quanto libera o próximo. Não há amor generoso senão aquele que se sabe ao mesmo tempo passageiro e singular. São todas essas mortes e esses renascimentos que constituem para Don Juan o eixo de sua vida. É a maneIra que ele tem de dar e de fazer viver. Será que se pode falar de egoísmo?

Penso agora em todos os que desejam um castigo para Don Juan seja como for. Não apenas na outra vida, mas também nesta. Penso em todas as histórias, lendas e brincadeiras sobre Don Juan envelhecido. Mas Don Juan está preparado para isso. Para um homem consciente, a velhice e o que esta pressagia não é nenhuma surpresa. Ele é consciente dela na medida em que não oculta de si mesmo o seu horror. Em Atenas havia um templo consagrado à velhice, aonde levavam as crianças. No caso de Don Juan, quanto mais se ri dele, mais se destaca sua figura. Ele recusa, assim, a imagem que os românticos lhe atribuíram. Ninguém quer rir desse Don Juan atormentado e lastimável. Têm compaixão dele, será que o próprio céu o redimirá? Mas não se trata disso. No universo que Don Juan vislumbra, o ridículo também está incluído. Ser punido lhe parece normal. É a regra do jogo. E sua generosidade consiste, justamente, em ter aceito inteiramente a regra do jogo. Mas ele sabe que tem razão e que não pode tratar-se de castigo. Um destino não é uma punição.

Este é o seu crime, e se entende que os homens do eterno exijam um castigo. Don Juan chegou a uma ciência sem ilusões que nega tudo o que eles professam. Amar e possuir, conquistar e esgotar, eis sua maneira de conhecer. (Tem sentido esta escolha das Escrituras, que chamam de "conhecer" o ato do amor.) Na medida em que ignora, é pior inimigo deles. Um cronista informa que o verdadeiro "Trapaceiro" morreu assassinado por franciscanos que quiseram "dar fim aos excessos e impiedades de Don Juan, cujo nascimento garantia a sua impunidade". E depois proclamaram que o céu o tinha fulminado. Ninguém provou esse estranho fim. Ninguém tampouco demonstrou o contrário. Mas mesmo sem questionar se isso é verossímil, posso dizer que é lógico. Quero grifar aqui o termo "nascimento" e jogar com as palavras: o que garantia a sua inocência era viver. Só na morte ele adquiriu uma culpa, agora lendária.

Que outra coisa significa o Comendador de pedra, essa fria estátua animada para castigar o sangue e a coragem que ousaram pensar? Nele se resumem todos os poderes da Razão eterna, da ordem, da moral universal, toda a grandeza externa de um Deus acessível à cólera. Essa pedra gigantesca e sem alma simboliza apenas os poderes que Don Juan sempre negou. Mas a missão do Comendador pára aí. O raio e o trovão podem voltar ao céu fictício de onde foram chamados. A verdadeira tragédia se desenrola à margem deles. Não, Don Juan não morreu sob uma mão de pedra. Prefiro acreditar na bravata lendária, na risada insensata do homem sadio provocando um deus que não existe. Mas acredito"principalmente, que na noite em que Don Juan estava esperando na casa de Ana, o Comendador não apareceu e o ímpio deve ter sentido, depois de meia-noite, a terrível amargura daqueles que tiveram razão. Aceito ainda melhor o relato de sua vida que o mostra, ao final, encerrado num convento. Não é que se possa considerar verossímil o lado edificante da história. Que refúgio pedir a Deus? Mas isto representa antes a culminação lógica de uma vida totalmente impregnada de absurdo, o desenlace feroz de uma existência dedicada a alegrias sem futuro. O gozo termina aqui em ascese. É preciso entender que ambos podem ser as duas faces do mesmo desenlace. Que imagem mais assustadora desejar: a de um homem a quem seu corpo trai e que, por não ter morrido a tempo, consuma a comédia esperando o fim, cara a cara com o deus que não adora, servindo-o como serviu a vida, ajoelhado diante do vazio com os braços estendidos para um céu sem eloqüência e, como ele sabe, também sem profundidade.

Vejo Don Juan numa cela daqueles monastérios espanhóis perdidos numa colina. Se ele olha para alguma coisa, não é para os fantasmas dos amores passados, mas, talvez por uma seteira ardente, para alguma planície silenciosa da Espanha, terra magnífica e sem alma onde se reconhece. Sim, é preciso fazer um alto diante dessa imagem melancólica e radiante. O fim último, esperado mas nunca desejado, o fim último é desprezível.

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2009-05-25T01:16:00.000-03:00

"A arte e nada mais que a arte!
Ela é a grande possibilitadora da vida,
a grande aliciadora da vida,
o grande estimulante da vida.

A arte como única força superior
contraposta a toda vontade de negação da vida,
como o anticristão, antibudista,
antiniilista 'par excellence'.

A arte como a redenção do que conhece
- daquele que vê o caráter terrível
e problemático da existência,
que quer vê-lo, do conhecedor trágico.

A arte como a redenção do que age
- daquele que não somente vê o caráter terrível
e problemático da existência, mas o vive,
quer vivê-lo, do guerreiro trágico, do herói.

A arte como a redenção do que sofre
- como via de acesso a estados onde o sofrimento
é querido, transfigurado, divinizado,
onde o sofrimento é uma forma de grande delícia"
[Nietzsche]

2009-01-03T22:59:00.000-02:00

“Quando recusei o seio ao toque
pro primeiro homem que amei
ele perguntou se dava choque
e eu deixei...”

Martha Medeiros

2008-10-17T13:37:00.001-03:00

O poeta propõe seu epitáfio
(Julio Cortázar)

Por haver mentido muito ganhou um céu
mesquinho, a ser refeito todos os dias.
Por ser traidor até à traição, o amavam
as pessoas honradas.
Exigia virtudes que não dava
e sorria para que esquecessem.
Não viveu. Viviam-no um corpo desapiedado
e uma cadela sedenta, Inteligência.
Por não acreditar senão no belo, foi
um lixo na lixeira,
mas ainda assim fitava o céu.
Está morto, por sorte. Logo surgirá
algum outro como ele.

Tradução de Tonico Mercador.

2008-10-17T13:35:00.000-03:00

desastre de uma idéia

só o durante dura

aquilo que o dia adianta adia

estranhas formas assume a vida

quando eu como tudo que me convida

e coisas alguma me sacia

formas estranhas assume a fome

quando o dia é desordem,

e meu sonho dorme

fome da china fome da índia

fome que ainda não tomou cor

essa fúria que quer

seja lá o que flor

leminski

2008-09-02T00:18:00.000-03:00

LICENÇA POÉTICA.

Acordo
seguidas vezes
no meio
da noite.
Acordo
mas não abro os olhos.
Não tateio o vazio
sei que ele está
Ao meu lado.
Só não sei
Se desperto.
Nos amarrotados lençóis
Da cama que desfiz
Há quase dez
Dias.
Nunca mais alinhei.
Sei que era dia 4
de setembro
dos nossos dias.
Dia que postei
Um mapa
de um lugar familiar e estranho
ao mesmo tempo.
Agora
É cada dia menos
familiar.
Conheço as ruas
que me aprisionam
ao redor.
Acordo e creio não ser
Iliya.
Mesmo ocupando
O seu lugar.
Espero que alguém
Possa ocupar
o espaço
que deixei.
E assim um outro
Que não esse
personagem
de chapéu
possa crer
que sou eu.
E eu pensarei
que voltei.
Cada dia que passa
cria
um novo
Nós.

lourenço mutarelli

2008-08-19T03:38:00.001-03:00

cogito

eu sou como eu sou
pronome
pessoal intransferivel
do que homem que iniciei
na medida do impossivel

eu sou como eu sou
agora
sem grandes segredos dantes
sem novos secretos dentes
nesta hora

eu sou como eu sou
presente
desferrolhado indecente
feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou
vidente
e vivo tranquilamente
todas as horas do fim

Torquato Neto

20.10.70

2008-08-13T14:06:00.001-03:00

Sossega, coração! Não desesperes!
Talvez um dia, para além dos dias,
Encontres o que queres porque o queres.
Então, livre de falsas nostalgias,
Atingirás a perfeição de seres.
Mas pobre sonho o que só quer não tê-lo!
Pobre esperença a de existir somente!
Como quem passa a mão pelo cabelo
E em si mesmo se sente diferente,
Como faz mal ao sonho o concebê-lo!

Sossega, coração, contudo! Dorme!
O sossego não quer razão nem causa.
Quer só a noite plácida e enorme,
A grande, universal, solente pausa
Antes que tudo em tudo se transforme.

Fernando Pessoa, 2-8-1933.

2008-07-27T16:16:00.001-03:00

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio
ou flecha de cravos que propagam o fogo:
te amo como se amam certas coisas obscuras,
secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva
dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
e graças a teu amor vive escuro em meu corpo
o apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
te amo diretamente sem problemas nem orgulho:
assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

senão assim deste modo em que não sou nem és
tão perto que tua mão sobre meu peito é minha
tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Pablo Neruda

2008-07-26T10:31:00.000-03:00

Cara B (Lado B)

Letra e música: Jorge Drexler
Mal traduzido por: Nilo Neto

Si cuando vuelves a casa
me ves sombrío,
dándole vueltas al vals
del desconsuelo,
ten compasión de esta falta de luz,
hoy soy una moneda que tiene dos lados de cruz.

Se quando voltas pra casa,
me vês sombrio,
dando voltas na valsa
do desconsolo,
tem compaixão dessa falta de luz,
hoje eu sou uma moeda que só tem coroa.

Y si me notas lejos
estando a tu lado,
como una réplica mala
de lo que yo era,
tómate en broma mi salto mortal,
hoy soy sólo una copia y tu tienes el original.

E se me notas longe
estando ao teu lado,
como uma cópia ruim
do que eu era,
leva na brincadeira meu salto mortal,
hoje sou só uma cópia e tu tens o original.

No le hagas caso
a tanto misterio,
vos ya sabés la verdad ;
que no hay nada peor para esta seriedad
que tomársela en serio.

Não faças caso
de tanto mistério,
tu já sabes a verdade,
que não há nada pior que essa seriedade,
que levá-la a sério.

Deja que hable
tu cercanía,
vos conocés la razón,
y no hay nada peor para este corazón
que una casa vacía.

Deixa que fale
tua proximidade,
tu conheces a razão
e não há nada pior pra esse coração,
que uma casa vazia.

Deja pasar
esta falta de fé,
este disco rayado que hoy
tiene sólo
cara B.

Deixa passar
essa falta de fé,
esse disco riscado que hoje,
tem só lado b.

2008-07-01T12:35:00.001-03:00

ALE EDO

ETOLOGIA

cachorros se masturbam
em bostas e bocetas
cadelas se masturbam
em bancos e bestas

eles se esfregam
em beiços e bundas vagabundas
mas só assumem filhos
de bocetas comportadas

elas alisam bichos de rua
gargalham com bichas e poetas

mas só se enroscam em gravatas.

2008-06-25T09:16:00.001-03:00

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

Vinícius de Moraes

2008-06-25T08:37:00.000-03:00

2008-06-23T12:00:00.001-03:00

A noite na Ilha

Dormi contigo a noite inteira junto do mar, na ilha.
Selvagem e doce eras entre o prazer e o sono,
entre o fogo e a água.
Talvez bem tarde nossos

sonos se uniram na altura e no fundo,
em cima como ramos que um mesmo vento move,
embaixo como raízes vermelhas que se tocam.

Talvez teu sono se separou do meu e pelo mar escuro
me procurava como antes, quando nem existias,
quando sem te enxergar naveguei a teu lado
e teus olhos buscavam o que agora - pão,
vinho, amor e cólera - te dou, cheias as mãos,
porque tu és a taça que só esperava
os dons da minha vida.

Dormi junto contigo a noite inteira,
enquanto a escura terra gira com vivos e com mortos,
de repente desperto e no meio da sombra meu braço
rodeava tua cintura.

Nem a noite nem o sonho puderam separar-nos.
Dormi contigo, amor, despertei, e tua boca
saída de teu sono me deu o sabor da terra,
de água-marinha, de algas, de tua íntima vida,
e recebi teu beijo molhado pela aurora
como se me chegasse do mar que nos rodeia.

Pablo Neruda

2008-06-18T20:17:00.001-03:00

longo o caminho até o céu.
essa minha alma vagabunda,
com gosto de quarto de hotel.

leminski

2008-06-09T09:53:00.001-03:00

Motivo

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
E mais nada.

CECÍLIA MEIRELES

2008-06-09T09:26:00.000-03:00

JOSÉ

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

2008-05-02T19:39:00.003-03:00

Todos os homens não são bastante filósofos para estimar uma mulher apenas por seu espírito e coração e os próprios filósofos não se aborreceriam por encontrar reunidas a beleza do corpo e as qualidades da alma.

Thomas Morus

2008-05-02T19:39:00.001-03:00

Antes de tudo, tem as mulheres o atrativo da beleza, que com razão preferem a todas as outras, pois é graças a esta que exercem uma absoluta tirania sobre os mais bárbaros tiranos. Sabereis de que provém aquele aspecto feio, aquela pele híspida, aquela barba cerrada que fazem parecer velho um homem que ainda se acha na flor dos anos ? Eu vos direi, provém do maldito vício da prudência, do que são privadas as mulheres, que por isso sempre conservam a frescura da face, a sutileza da voz, a maciez da carne, parecendo não acabar nunca para elas, a flor da juventude. Além disso, que preocupação tem as mulheres, a não ser a de proporcionar aos homens o maior prazer possível ? Não será esta a única razão dos enfeites, do carmim, dos banhos, dos penteados, dos perfumes, das essências aromáticas e tantos outros artifícios e modas sempre diferentes de vestir-se e disfarçar os defeitos, realçando a graça do rosto, dos olhos, da cor ? Quereis prova mais evidente de que só a loucura constitui o ascendente das mulheres sobre os homens ? Os homens tudo concedem às mulheres por causa da volúpia e, por conseguinte, só com a loucura que as mulheres agradam aos homens. Para confirmar ainda mais esta conclusão, basta refletir nas tolices que se dizem, nas loucuras que se fazem com as mulheres, quando se anseia por extingüir o fogo do amor.

Erasmo de Roterdam

2008-05-02T19:34:00.001-03:00

Senhor, disse-lhe eu, dá uma mulher ao homem, por que embora seja a mulher um animal inepto e estúpido, não deixa contudo de ser alegre e suave, e, vivendo familiarmente com o homem, saberá temperar com sua loucura o humor áspero e triste deste.

Erasmo de Roterdam

2008-05-02T19:33:00.001-03:00

Toda a arte deve dar prazer - o tipo de prazer é que varia. A arte inferior dá prazer porque distrai, liberdade por que liberta das preocupações da vida; a arte superior menor dá prazer porque alegra, liberdade porque liberta das imperfeição da vida; a arte superior dá prazer porque liberta, liberdade porque liberta da própria vida.

Fernando Pessoa

2008-05-02T19:29:00.000-03:00

Agora entra aqui um homem por quem estou muito apaixonada. Ele aparece no quarto e vai dizendo: ‘ deixe-me despir você ‘. Este homem virá e me despirá lentamente . Isto me dará bastante tempo para senti-lo , para ter suas mãos sobre mm. Antes de tudo ele abrirá meu cinto , tocará minha cintura com as duas mãos e dirá : ‘que linda cintura você tem , como é estreita, que belas curvas!’ Aí então desabotoará minha blusa muito devagar e eu sentirei suas mãos em cada botão e depois tocando meus seios pouco a pouco, até que eles saiam da blusa. Aí ele os amará e sugará os bicos como se fosse uma criança, machucando-me um pouco com os dentes. E eu sentirei tudo isso se espalhando pelo meu corpo, liberando todo os meus nervos e me dissolvendo num mar de desejo. Ficará impaciente com a saia. Estará desesperado de paixão. Não apagará a luz. Ficará me olhando, me admirando, me adorando, aquecendo meu corpo com as mãos, esperando que eu esteja totalmente excitada, até que cada poro do meu corpo tenha despertado para o amor.

Anais Nïn

2008-05-02T19:26:00.001-03:00

maiakowski

TU

Entraste.

A sério, olhaste

a estatura,

o bramido

e simplesmente adivinhaste:

uma criança.

Tomaste,

arrancaste-me o coração

e simplesmente foste com ele jogar

como uma menina com sua bola.

E todas,

como se vissem um milagre,

senhoras e senhorias exclamaram:

- A esse amá-lo?

Se se atira em cima,

derruba a gente!

Ela, com certeza, é domadora!

Por certo, saiu duma jaula!

E eu júbilo

esqueci o julgo.

Louco de alegria

saltava

como em casamento de índio,

tão leve, tão bem me sentia.

DEDUÇÃO

Não acabarão com o amor,

nem as rusgas,

nem a distância.

Está provado,

pensado,

verificado.

Aqui levanto solene

minha estrofe de mil dedos

e faço o juramento:

Amo

firme,

fiel

e verdadeiramente.

O Amor

Um dia, quem sabe,

ela, que também gostava de bichos,

apareça

numa alameda do zoo,

sorridente,

tal como agora está

no retrato sobre a mesa,.

Ela é tão bela,

que, por certo, hão de ressuscitá-la.

Vosso Trigésimo Século

ultrapassará o exame

de mil nadas,

que dilaceravam o coração.

Então,

de todo amor não terminado

seremos pagos

em enumeráveis noites de estrelas.

Ressuscita-me,

nem que seja só porque te esperava

como um poeta,

repelindo o absurdo quotidiano!

Ressuscita-me,

nem que seja só por isso!

Ressuscita-me!

Quero viver até o fim o que me cabe!

Para que o amor não seja mais escravo

de casamentos,

concupiscência,

salários.

Para que, maldizendo os leitos,

saltando dos coxins,

o amor se vá pelo universo inteiro.

Para que o dia,

que o sofrimento degrada,

não vos seja chorado, mendigado.

E que, ao primeiro apelo:

- Camaradas!

Atenta se volte a terra inteira.

Para viver

livre dos nichos das casa.

Para que

doravante

a família

seja

o pai,

pelo menos o Universo;

a mãe,

pelo menos a Terra.

2008-05-02T19:06:00.001-03:00

"O artista como artista sente menos do que os outros homens porque produz ao
mesmo tempo que sente, e nesse caso há uma dualidade de espírito incompatível
com o estar entregue a um sentimento."

EMOÇÃO E POESIA

Quem quer que seja de algum modo um poeta sabe muito bem quão mais fácil é
escrever um bom poema (se os bons poemas se acham ao alcance do homem) a respeito
de uma mulher que lhe interessa muito do que a respeito de uma mulher pela qual está
profundamente apaixonado. A melhor espécie de poema de amor é, em geral, escrita a
respeito de uma mulher abstrata.

Uma grande emoção é por demais egoísta; absorve em si própria todo o sangue do
espírito, e a congestão deixa as mãos demasiado frias para escrever. Três espécies de
emoções produzem grande poesia - emoções fortes e profundas ao serem lembradas
muito tempo depois; e emoções falsas, isto é, emoções sentidas no intelecto. Não a
insinceridade, mas sim, uma sinceridade traduzida, é a base de toda a arte.

O grande general que pretende ganhar uma batalha para o império de seu país e
para a história de seu povo não deseja - não pode desejar ter muitos de seus soldados
assassinados (mortos). Contudo, uma vez que tenha penetrado na contemplação de sua
estratégia, escolherá (sem um pensamento para seus homens) o golpe melhor, embora o
faça perder cem mil homens, em vez da estratégia pior, ou mesmo a mais lenta, que lhe
pode deixar nove décimos daqueles homens com quem e por quem luta, e a quem, em
geral, ama. Torna-se um artista por amor a seus compatriotas, e expõe-nos à carnificina
por causa de sua estratégia.

Fernando Pessoa.

2008-05-02T19:04:00.000-03:00

Nas noites do tempo,

Moldei em mim o teu semblante.

E nos invernos da vida,

Troquei de roupagem a espera de ti.

Tal qual viajor errante,

Busquei nos céus e na terra,

Mal sabendo que a eternidade

Um dia me reservara a ti.

R. H. Portanianos

2008-05-02T19:03:00.000-03:00

Drumoniaca

Ela quis dormir comigo,

percebi num relampago,

na faisca saltada

no meio da conversa,

perto da pista de dancas

naquele bar tipo antigo.

Ela quis mexer comigo,

como quem mexe gim

com agua tonica de quinino

mostrando a marca do pinguim

numa porra de domingo.

Ela quis beber comigo,

quando viu naquele pingo

o que haveria de intimo

entre dois estranhos perdidos

nos bares daquela avenida,

descartados quem pede pinico

ou quem se afoga em vinho tinto

trazido de contrabando

por um palhaco de circo.

Ela quis amar comigo;

nao me importa que va para casa,

e fique com o marido

todo santo dia,

e que saia com o amante

uma vez por mes, so de folia,

ou que nunca tenha feito isso.

Ela quis meter comigo,

nao por ser virgem,

ou apenas mal comida,

nem por puro furor uterino;

nada disso. Nao usou lado felino

que a empurrasse,

nem suposto feminino.

Ela quis gozar comigo

nao por castigo,

vinganca de mulher traida

contra o amante perdido

ou outro tipo de equivoco,

nem por falta de abrigo

numa noite de muito pisco.

Ela quis trepar comigo,

ainda que seja fria,

faca esporte ou pratique terapia;

que banque a suicida, a conformada,

ou que so durma de noite

a custa de bolinha.

Ela quis foder comigo;

vou te contar,

foi um perigo sentir na carne

seus olhos fixos enormes;

me deu um puta arrepio;

so de pensar nisso me incho

e sinto la dentro um vazio.

Ela quis dancar comigo,

e nem sequer foi permitido.

Pouco importam

nossos caminhos distintos.

Pouco importam, a mim,

os terrenos baldios,

os amores tardios

e a vida por um fio.

Ela quis sorrir comigo,

e esta parte ninguem tasca,

ninguem toca, esta garra

nem Deus da ou tira;

esta faca, minha amiga, inda corta,

e num dia qualquer

seu olhar ainda respinga,

como umida vagina;

seu farto peito arfa,

a venta mais se alarga,

e apesar da outra sina,

no fim da tarde, em outra casa,

em outra esquina,

ainda me da um arrepio:

Ela quis dormir comigo!

2008-05-02T19:02:00.000-03:00

Nelson Motta

barato zen

louco de fumo diante da tv

contemplo a tela iluminada e penso

na ânsia de criar, de ir adiante

que tanto me consome e angustia

e sinto que a vida não se faz

somente pela ação e movimento

enquanto me abrigo em meu silêncio

e deixo que a tv me hipnotize

nesse momento tonto e inativo

nada é urgente, nada é necessário

além de aceitar serenamente

a hora de não ser

e de ser nada.

não tendo mais

tempo nem saco

para tanto papo

o príncipe de saudades

do tempo em que era sapo

2008-05-02T19:01:00.000-03:00

Veredicto

Toda vez que me procurares

para coisas vulgares,

não te darei o prazer de rir

da tua própria frieza,

pois não me encontrarás.

Agenor Lombardo

2008-04-25T17:03:00.002-03:00

CAMENA

DORMIREI UMA NOITE
AOS PES EROS...
E PEDIREI SEU PERDAO
SOBRE O SEU DORSO ADORMECEREI...
SONHOS EROTICOS...HA MUI ESQUECIDOS
MAS NAO USAREI ESSE SONHO
PQ COMETI
O O MAIOR DOS PECADOS
O MAIOR DOS AMORES...
EU ME APAIXONEI PELO MEU DEUS!!!!

2008-04-25T17:03:00.001-03:00

Quando a noite me entende (Vinicius de Moraes)

Quando, no fim de uma tarde
Não há quem me aguarde
Que melancolia
Sou uma coisa infeliz
Que num copo de whisky
Disfarça a alegria

E quando a noite me entende
E a mão que se estende
É amiga da minha
Mesmo que seja ilusão
Bate mais em meu peito
Esse meu coração, coração

Coração, toma jeito
Bate mais devagar em meu peito
Deixa a mania do amor
Se sou feliz ou infeliz
Pouco importa, o que conforta
É ter vivo esse meu coração

2008-04-20T13:43:00.001-03:00

Nova Visão

BNegão

Composição: (Letra: Bnegão/ Música: Bnegão, Muzak e Pedro Garcia)

Uma nova revelação, você sempre soube mas ainda não tinha compreendido
Uma nova humanização, a nova geração, passando de mono pra estéreo, em vários tons, é sério, é sério
O microfone, meu megafone, tome emprestado um pouco da minha energia, tem sobrando pra todos os lados
Força importante, uma força a mais pra aturar a pressão que tenta esmagar sua mente contra a parede chapiscada da ilusão
Enxergando a realidade por de trás, depois da curva
Apesar da visão turva e obscura da humanidade em geral
Miopia espiritual, pegou um, pegou geral
Dignidade, simplicidade, infelizmente se tornaram artigos de luxo na atualidade
Falta de vontade, disparidade entre discurso e atitude são maiores pilares dessa situação
Escalafobética, patética, na qual nos metemos, pela qual vivemos e morremos
Algumas vezes mais, pra aprender, reconhecer a todos como irmãos, uns mais evoluídos, outros não… mas todos com sua missão
UMA NOVA VISÃO (3X)
O microfone, meu megafone, passando de mono pra estéreo a sua compreensão
Na real, discutir sobre o fim da violência é quase que total perda de tempo, paleativo, nem o sujeiro mais socialmente ativo irá conseguir mudanças minimamente palpáveis
Praticamente apenas praticará o esporte mais popular da humanidade, jogar palavras ao léu, jogar palavras ao vento
Nada muda, enquanto não mudarem os valores na raiz de todos, eu disse todos, exploradores e explorados, violentadores e violentados, tudo é meio a meio, tudo caminha lado-a-lado
Não sei se me entende, mas o que eu digo que a maioria, se movimenta a ação é sempre a mesma
Cadeia alimentar, lei da selva, o mais forte destroça, atropela, passa por cima do mais fraco
Consumismo, super valorização da matéria: o lado espiritual, ou seja, o real, ficou na miséria, a mesma que domina e povoa o planeta terra por sinal
Competição a todo custo, vitória a qualquer custo, estilo de vida fatal, que resultou nesse fiasco, nesse insulto que é hoje a humanidade, esse fracasso
“Faça o que eu falo, não faça o que eu faço”
Eu digo, isso pra mim é o primeiro passo pro que, em bom português, se chama hipocrisia, como é no alto clero, como é em Brasília
B black bota o dedo na ferida, antes de querer que a humanidade mude, que tal mudar um pouco nosso próprio ponto de vista?
Refrão
Paciência sem subserviência é a combinação mais poderosa desse mundo: somos realmente uma coisa só
O efeito bumerangue taí, provando, levando e trazendo o que há de melhor e pior
Plantamos e colhemos em outros cantos e aqui mesmo, portanto não seja dissimulado, você sabe o que está acontecendo
No centro de tudo, no centro da questão tá a preguiça, a falta de disposição pra mudar
Várias preguiças somadas e o mundo sente o efeito, mentalidade falida, morta viva, não tem jeito
Eu tô dizendo: é preciso quebrar as regras daqui, seguir as regras de lá, com confiança, sangue frio, sem se apavorar
Cada um no seu tempo, cada qual no seu caminho, estradas separadas seguindo pro mesmo objetivo. Destino ou não
Pelo menos no momento, uns mais rápidos, outros lentos, porém no subconsciente todos atentos
Formigamento ao ouvir o chamado, eu não invento nada, só transmito os recados, os fragmentos
Fábio, meu irmão, seguimos na missão, a cabeça erguida e no peito a batida que for, meu coração é exclusivo só do meu senhor
Estilo libertário, vivo nesse mundo mas não sou presidiário da matéria
Procuro me disvicular cada vez mais, desapegar, usar somente o necessário pra passar
Pois quando menos se espera, lá vem mais uma despedida do planeta terra… /

2008-04-12T11:23:00.001-03:00

Liberdade

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

2008-04-12T10:48:00.000-03:00

TO BORACHO!!!VAZIO:SATURNO TA MUDANDO A RELAÇÃO COM OS DISCOS VOADORES...PORQUE OS GNOMOS ESTÃO CHEGANDO SUTILMENTE...AGÓRA VAIAVER UMA EXPLOSÃO DE RAIOS MAGMATICOS DE REALIDADE CÓSMICA TANTRICA NO MAR DO SOL DA ILHA DA SEDUÇAO EMOCIONAL...
VAMOS SOBREVIVER SEM DIAGNÓSTICOS...
LUA NÓVACRESCENDO

FERNANDO AUACATEPE

2008-03-23T11:30:00.000-03:00

Outro
(Caetano Veloso)

você nem vai me reconhecer
quando eu passar por você
de cara alegre e cruel
feliz e mau como um pau duro
acendendo-se no escuro
cascavel
eriçada na moita
concentrada e afoita
eu já chorei muito por você
também já fiz você chorar
agora olhe pra lá porque
eu fui me embora
você nem vai me reconhecer
quando eu passar por você

2008-03-02T10:01:00.000-03:00

"Meu benzinho adorado minha triste irmãzinha eu te peço por tudo o que há de mais sagrado que você me escreva uma cartinha sim dizendo como é que você vai que eu não sei eu ando tão zaranza por causa do teu abandono eu choro e um dia pego tomo um porre danado que você vai ver e aí nunca mais mesmo que você me quer e sabe o que eu faço eu vou-me embora para sempre e nunca mais vejo esse rosto lindo que eu adoro porque você é toda a minha vida e eu só escrevo por tua causa ingrata e só trabalho para casar com você quando a gente puder porque agora tudo está tão difícil mas melhora não se afobe e tenha confiança em mim que te quero acima do próprio Deus que me perdoe eu dizer isso mais é sincero porque ele sabe que ontem pensei todo o dia em você e acabei chorando no rádio por causa daquele estudo de Chopin que você tocou antes de eu ir-me embora e imagina só que estou fazendo uma história para você muito bonita e quando chega de noite eu fico tão triste que até dá pena e tenho vontade de ir correndo te ver e beijo o ar feito bobo com uma coisa no coração que já fui até no médico mas ele disse que é nervoso e me falou que eu sou emotivo e eu peguei ri na cara dele e ele ficou uma fera que a medicina dele não sabe que o meu bem está longe melhor para ele eu só queria te ver uma meia hora eu pedia tanto que você acabava ficando enfim adeus que já estou até cansado de tanta saudade e tem gente aqui perto e fica feio eu chorar na frente deles eu não posso adeus meu rouxinol me diz boa-noite e dorme pensando neste que te adora e se puder pensa o menos possível no teu amigo para você não se entristecer muito que só mereces felicidade do teu definitivo e sempre amigo..."

Vinícius de Moraes

2008-03-02T01:36:00.001-03:00

Meu Amor, Minha Flor, Minha Menina

Zeca Baleiro

Meu amor minha flor minha menina
Solidão não cura com aspirina
Tanto que eu queria o teu amor

Vem me trazer calor, fervor, fervura
Me vestir do terno da ternura
Sexo também é bom negócio
O melhor da vida é isso e ócio
Isso e ócio

Minha cara, minha Carolina
A saudade ainda vai bater no teto
Até um canalha precisa de afeto
Dor não cura com penicilina

Meu amor minha flor minha menina
Tanto que eu queria o teu amor
Tanto amor em mim como um quebranto
Tanto amor em mim, em ti nem tanto

Minha cora minha coralina
mais que um goiás de amor carrego
destino de violeiro cego

Há mais solidão no aeroporto
Que num quarto de hotel barato
Antes o atrito que o contrato

Telefone não basta ao desejo
O que mais invejo é o que não vejo
O céu é azul, o mar também

Se bem que o mar as vezes muda,
Não suporto livros de auto-ajuda
Vem me ajudar, me dá seu bem

Meu amor minha flor minha menina
Tanto que eu queria o teu amor
Tanto amor em mim como um quebranto
Tanto amor em mim, em ti nem tanto

2008-01-19T18:55:00.000-02:00

Tá Combinado

Peninha

Então tá combinado, é quase nada
É tudo somente sexo e amizade.
Não tem nenhum engano nem mistério.
É tudo só brincadeira e verdade.
Podemos ver o mundo juntos,
Sermos dois e sermos muitos,
Nos sabermos sós sem estarmos sós.
Abrirmos a cabeça
Para que afinal floresça
O mais que humano em nós.
Então tá tudo dito e é tão bonito
E eu acredito num claro futuro
de música, ternura e aventura
Pro equilibrista em cima do muro.
Mas e se o amor pra nós chegar,
De nós, de algum lugar
Com todo o seu tenebroso esplendor?
Mas e se o amor já está,
se há muito tempo que chegou
E só nos enganou?
Então não fale nada, apague a estrada
Que seu caminhar já desenhou
Porque toda razão, toda palavra
Vale nada quando chega o amor...

2008-01-16T19:39:00.001-02:00

Canção Quase Inquieta

De um Lado, a eterna estrela
e do outro a vaga incerta,

meu pé dançando pela
extremidade da espuma,
e meu cabelo por uma
planície de luz deserta

Sempre assim:
de um lado, estandartes do vento ...
- do outro, sepulcros fechados.
E eu me partindo, dentro de mim,
para estar ao mesmo momento
de ambos os lados.

Se existe a tua Figura,
se és o Sentido do Mundo,
deixo-me, fujo por ti,
nunca mais quero ser minha!

(Mas, neste espelho, no fundo
desta fria luz marinha
como dois baços peixes,
nadam meus olhos à minha procura ...
Ando contigo - e sozinha.
Vivo longe - e acham-me aqui...)

Fazedor da minha vida,
não me deixes!
Entende a minha canção!
Tem pena do meu murmúrio,
reúne-me em tua mão!

Que eu sou gota de mercúrio
dividida,
desmanchado pelo chão ...

C. Meirelles

2007-12-23T04:17:00.000-02:00

Óbvio
Poema da buceta cabeluda - Bráulio Tavares

A buceta da minha amada
tem pêlos barrocos, lúdicos, profanos.
É faminta como o polígono-das-secas e
cheia de ritmos como o recôncavo-baiano.

A buceta da minha amada
é cabeluda como um tapete persa.
É um buraco-negro bem no meio
do púbis do Universo.

A buceta da minha amada é cabeluda,
misteriosa, sonâmbula.
É bela como uma letra grega:
é o alfa-e-ômega dos meus segredos,
é um delta ardente sob os meus dedos
e na minha língua é lambda.

A buceta da minha amada é um tesouro
é o Tosão de Ouro é um tesão.
É cabeluda, e cabe, linda,
em minha mão.

A buceta da minha amada
me aperta dentro,
de um tal jeito
que quase me morde;
e só não é mais cabeluda
do que as coisas
que ela geme quando a gente fode.

2007-12-22T15:30:00.000-02:00

Fé cega, Faca amolada

Agora não pergunto mais aonde vai a estrada
Agora não espero mais aquela madrugada
Vai ser, vai ser, vai ter que ser, vai ser faca amolada
O brilho cego de paixão e fé, faca amolada

Milton Nascimento e Fernando Brandt

2007-11-21T04:29:00.002-02:00

Náusea. Vontade de nada

NÁUSEA. Vontade de nada.
Existir por não morrer.
Como as casas têm fachada,
Tenho este modo de ser.

Náusea. Vontade de nada.
Sento-me à beira da estrada,
Cansado já no caminho
Passo pra o lugar vizinho.

Mas náusea. Nada me pesa
Senão a vontade presa
Do que deixei de pensar
Como quem fica a olhar...

Fernando Pessoa

2007-11-21T04:29:00.001-02:00

Lídia

Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros
Onde que quer que estejamos.

Lídia, ignoramos. Somos estrangeiros
Onde quer que moremos, Tudo é alheio
Nem fala língua nossa.
Façamos de nós mesmos o retiro
Onde esconder-nos, tímidos do insulto
Do tumulto do mundo.
Que quer o amor mais que não ser dos outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
Seja sacro por nosso.

Ricardo Reis

2007-11-21T04:24:00.000-02:00

Nuvens

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
Obrigações morais e civis?
Complexidade de deveres, de conseqüências?
Não, nada...
O dia triste, a pouca vontade para tudo...
Nada...

Outros viajam (também viajei), outros estão ao sol
(Também estive ao sol, ou supus que estive).
Todos têm razão, ou vida, ou ignorância simétrica,
Vaidade, alegria e sociabilidade,
E emigram para voltar, ou para não voltar,
Em navios que os transportam simplesmente.
Não sentem o que há de morte em toda a partida,
De mistério em toda a chegada,
De horrível em iodo o novo...

Não sentem: por isso são deputados e financeiros,
Dançam e são empregados no comércio,
Vão a todos os teatros e conhecem gente...
Não sentem: para que haveriam de sentir?

Gado vestido dos currais dos Deuses,
Deixá-lo passar engrinaldado para o sacrifício
Sob o sol, álacre, vivo, contente de sentir-se...
Deixai-o passar, mas ai, vou com ele sem grinalda
Para o mesmo destino!
Vou com ele sem o sol que sinto, sem a vida que tenho,
Vou com ele sem desconhecer...

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
No dia triste todos os dias...
No dia tão triste...

Álvaro de Campos

2007-11-18T13:27:00.000-02:00

Em passar sua vagínula sobre as pobres coisas do chão, a
lesma deixa risquinhos líquidos...
A lesma influi muito em meu desejo de gosmar sobre as
palavras
Neste coito com letras!
Na áspera secura de uma pedra a lesma esfrega-se
Na avidez de deserto que é a vida de uma pedra a lesma
escorre. . .
Ela fode a pedra.
Ela precisa desse deserto para viver.

Manoel de Barros

2007-11-12T09:16:00.001-02:00

Livro de Visitas

Depois de morto,
quero morrer mais devagar.

O fogo se encurva,
um pai fingindo dormir ao filho.

O riacho é um cavalo líquido,
a pedra é um cavalo preso.
As borboletas são flores com abelhas dentro.
Liberdade é apenas mudar a forma.
o que não diminui a solidão
do nascimento.

Eu me consumi
antes de ter nascido
Não ter mistérios
é o maior deles.

Falsificava a assinatura
nas ocorrências escolares.
Sou incapaz de dizer uma verdade
sem desconficar dela
Meus ouvidos nasceram ajoelhados.
Mal leio os jornais de manhã.
Fui me desinformando por completo.
Eliminando a noção das enchentes, das calamidades,
dos crime, o que me alojava no mundo.

Não tenho nada pra conversar
que não seja escrito.
Prefiro comer em silêncio,
como se tivesse pescando.

As pombas arrulham e não me dão paz.
Fracasso para poder contar aos filhos.
Pouco resta da minha intuição.
Aqui estou, como tu, cavando
uma posição para não morrer a toa.
Não há regresso possível sem que alguém fique.

Toco o sexo. toco, movido pelo tédio,
espernando uma explosão áspera
o dobrar da seiva, toco, conferindo se respirando.

Quem não chegou a uma estação tarde de si
a pressentir que o último ônibus passou?

Sou muito dividido
para me reunir no domingo
em família

O sedutor é indiferente
Não eu, não consigo me livrar
do ímpeto de permanecer,
de me desculpar mesmo
quando não errei.

Não é nenhuma vantagem
conhecer teus hábitos.
O que é visível já não é meu..

Poderíamos conviver mudos.
enlaçando as gaiolas somente
em dias cheios de brisa

o corpo não pede licença pra envelhecer.
São pequenas dores
que nunca se completam.

As cicatrizes desaparecem na pele enrugada.
Decoro o caminho da ferida.
senão a perco.

Quem vive muito vai parecer pouco.
Quem vive pouco vai parecer muito.

Carpinejar

2007-11-09T12:55:00.000-02:00

Nota Azul

Uma nota azul
Bailando pelo ar
Uma tristeza ébria
Que não se pode afirmar.

Uma nota, blues.
Dançando devagar
A solidão é um soneto
Difícil de se rimar.

E nós todos quem somos?
Nesse contínuo penar
Um bando de loucos, quem sabe?
Que não para de gargalhar.

Tem sangue nos meus pulmões
Ácido nas minhas veias
Todas as minhas ilusões
Presas nas tuas teias.

Como se nada fosse
E a final nada é
Algo muito mais doce
Do que aquilo que se quer.

Uma nota azul,
Quase rouca inexistente
E um sentimento blues
Bailando na minha mente.

Carolina Veríssimo
http://alas-para-volar.blogspot.com

2007-11-06T11:46:00.001-02:00

Nunca se dar

Este nunca se dar
agora nos vermelhos
como ferros em brasa
que entretanto se esfumam

Nunca se dar, em negros,
só, entre lobo e cão,
branco como parede
nem ao menos um ocre

Ser que se escamoteia
entre o roxo e seu não
-os intervalos flavos,
glauco estar mas em vão

Nunca, sequer em tons,
quebram-se, lascas roxas,
sons se afogam na boca,
nesta troca de nãos

Régis Bonvicino

2007-11-06T11:34:00.001-02:00

Casa

Tentei fugir da mancha mais escura
que existe no teu corpo, e desisti.
Era pior que a morte o que antevi:
era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura
de não poder viver longe de ti:
és a sombra da casa onde nasci,
és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores
e em quartos interiores o cheiro a fruta
que veste de frescura a escuridão. . .

Só por dentro de ti rebentam flores.
Só por dentro de ti a noite escuta
o que sem voz me sai do coração.

David Mourão Ferreira

2007-11-04T14:29:00.000-02:00

Mais Clarice Lispector

Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completo quando não entendo.

Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples estado de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma bênção estranha, como ter loucura sem ser doido. É um desinteresse manso, uma doçura de burrice.

Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais, mas pelo menos entender que não entendo.

2007-11-04T13:00:00.000-02:00

Fragmentos do Fernando Pessoa:

Sentir é compreender. Pensar é errar. Compreender o que outra pessoa pensa é discordar dela. Compreender o que outra pessoa sente é ser ela. Ser outra pessoa é de uma grande utilidade metafísica. Deus é toda a gente.

Afirmar é enganar-se na porta.

Pensar é limitar. Raciocinar é excluir. Há muito que é bom pensar, porque há muito que é bom limitar e excluir.

Substitui-te sempre a ti próprio. Tu não és bastante para ti. Sê sempre imprevenido [?] por ti próprio. Acontece-te perante ti próprio. Que as tuas sensações sejam meros acasos, aventuras que te acontecem. Deves ser um universo sem leis para poderes ser superior.

Faze de tua alma uma metafísica, uma ética e uma estética. Substitui-te a Deus indecorosamente. É a única atitude realmente religiosa (Deus está em toda a parte excepto em si próprio).

Faze do teu ser uma religião ateísta; das tuas sensações um rito e um culto

2007-11-04T12:49:00.000-02:00

A FLAUTA VERTEBRADA

A todos vocês,
que eu amei e que eu amo,
ícones guardados num coração-caverna,
como quem num banquete ergue a taça e celebra,
repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:
seria melhor talvez
pôr-me o ponto final de um balaço.
Em todo caso
eu
hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
na flauta de minhas próprias vértebras.

Maiakovski

2007-11-04T12:45:00.000-02:00

Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que eu não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

Clarice Lispector

2007-11-04T12:39:00.000-02:00

Os Três Mal-Amados

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral de Melo Neto

2007-11-04T11:58:00.001-02:00

Na madrugada insone
Te procuro e não acho
E por dias não te verei
Até o próximo desabafo
Ressoa o eco das últimas palavras sem resposta,
pedido de atenção.
E tu como vai?
É só retórica.
Não queres saber,
pois posso destruir sua fantasia.
Eu respondo tudo bem ponto final,
pois temo perder sua companhia.
E fico tentando,
nesse não ser que me tornei,
vislumbrar num caleidoscópio,
quais fragmentos de mulheres posso unir
nesse mosaico que te apresento
sugerindo algo mais
que o vazio.

Dance in the Dark

2007-11-04T10:41:00.000-02:00

Cadinho do mestre Leminski

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus
eu sou o seu profeta

*************************

pariso
novayorquizo
moscoviteio

sem sair do bar
só não levanto e vou embora
porque tem países
que eu nem chego a madagascar

2007-11-01T13:19:00.001-02:00

já me matei faz muito tempo
me matei quando o tempo era escasso
e o que havia entre o tempo e o espaço
era o de sempre
nunca mesmo o sempre passo

morrer faz bem à vista e ao baço
melhora o ritmo do pulso
e clareia a alma

morrer de vez em quando
é a única coisa que me acalma

Paulo Leminski

2007-10-27T09:56:00.000-02:00

Papéis rasgados,
folhas na calçada
e seus óculos na penteadeira.

Balas de café,
som de relógios
e seus olhos no bule azul.

Beijos roubados,
pedras coloridas
e seus sonhos parindo outros.

Bebel Lott

2007-10-25T07:23:00.000-02:00

VIDA

A vida tem um silêncio
Pesado.
Sou pertencida pelo olhar das
Coisas,
Pela despretensão do
Orvalho.

Ao clarear o dia
Estou comovida
Pela noite que por mim
Passou,
Pelo sono que não
Dormi.

Há dias oblíquos e sombrios
Em que me aguarda o túmulo
Das incertezas e da insanidade.
Há dias, muitos dias, demasiados,
Em que a vida grita
Para morrer.

Cássia Janeiro
http://poesiaedor.blogspot.com/

2007-10-05T18:23:00.000-03:00

olá!

quando a morte se aproximar com o seu frio e último beijo
estarei preparado(já tive a minha dose de
beijos
mortais.)
as mulheres fatais que me ajudaram
a consumir as horas
os anos
prepararam-me para a
escuridão.

quando a morte se aproximar com o seu frio e último beijo
estarei preparado:
é só mais uma puta
que vem
aproveitar-se
de mim.

charles bukowski

2007-10-05T07:39:00.000-03:00

meu coração
tava para alugar
tomaram posse
com direito a rio e tudo
armaram barraca
e acamparam.
fizeram piquinique

misturaram minhas emoções
com água tônica e café
virei quinino
sobrou um gosto amargo

deixa eu ser coisa
e me põe no teu armário
me olha sempre
me pega
me abre
coloca teus objetos preciosos dentro de mim
me chaveia
escreve poemas com força na minha supeficie
me marca

me joga no fundo de um rio
se eu boiar
me resgata
me liberta
serei uma mulher
a sua

Fernanda Alice

2007-09-27T18:31:00.001-03:00

Quero, terei
-Se não aqui,
Noutro lugar que ainda não sei.
Nada perdi.
Tudo serei.

Fernando Pessoa

2007-09-27T18:28:00.000-03:00

SALMO ETERNO

Quero teu amor,
Pastor do meu corpo,
E a calma de tuas mãos
Apascentando minhas fantasias

Em verdes vales
Quero estar contigo
Habitarei teus sonhos
E, estou certa,
Nada me faltará

Dyrce Araújo

2007-09-27T18:24:00.001-03:00

ADEUS

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.
Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certezade que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.
Adeus.

Eugénio de Andrade

2007-09-27T18:14:00.000-03:00

No corredor escuro uma barata rói o silêncio. (pág. 44)
E do verde olho soprou um cacho rebelde. (pág. 42)

Dalton Trevisan - A gorda do Tiki bar, ed. L&PM pocket

2007-09-27T18:12:00.000-03:00

Thiago Marques
cantodothiago@hotmail.com

O pobre do meu coração
coloquei no vibracall
era tanta ligação
tanta ferida com sal

fui desligando aos poucos
as chamadas todas perdidas
as chegadas todas partidas
essa é a sina dos loucos

2007-09-27T18:09:00.000-03:00

Carta Dani

Cazuza

Escrevo numa tarde cinzenta e fria
Trabalho pra espantar a solidão e meus pensamentos
Hoje assumi em público minha doença
Estou mais leve, mais livre
Mas ainda tenho muitos medos
Medo de voar, de amar
Medo de morrer, de ser feliz
Medo de fazer análise e perder inspiração
Ganho dinheiro cantando minhas desgraças
Comprar uma fazenda, fazer filhos
Talvez seja uma maneira de ficar pra sempre na terra
Porque discos arranham e quebram

Amor

Cazuza

2007-09-27T18:08:00.001-03:00

Um Visitante

Eunice Arruda

Quem escreve
éum visitante
Chega nas horas da noite
e toma o lugar
do sono

Chega à mesa do almoço
come a minha fome
Escreve
o que eu nem supunha
Assina o meu nome

2007-09-27T18:07:00.001-03:00

nem toda hora é obra
nem toda obra é prima

algumas são mães
outras irmãs

algumas clima

leminski

2007-09-27T17:47:00.000-03:00

Em uma das noites
De profunda tristeza e solidão
Onde tudo parecia perdido
Encontrei você, um desconhecido
Que parece me conhecer como ninguém
A vida está perdendo o sentido
Não sei o que fazer ou dizer
Penso em você grande parte do dia
E lamento quando não posso te ver
Não sei explicar o que é
Isso nunca me aconteceu antes
Não posso deixar você tomar conta de mim
Mas como?
Você já tomou conta de meus sentimentos mais calorosos
Sinto o seu calor a todo momento
Sem mesmo ter nunca recebido um beijo seu
Você me aquece nas noites frias em que estou só
É tanta coisa boa que acontece, que ocupo meus dias com as recordações
Sei que isso é assustador
Tenha certeza de que é mais pra mim do que pra você
Estou triste
Nunca pensei passar por um momento delicado como este
Mas a vontade de te ver persiste
Eu realmente, não sei o que fazer
Só sei que quero você pra mim
Um dia, uma hora, um prazer
Meu corpo clama pelo seu
Meu corpo não se apaga
Sobras das chamas que você me ascendeu
Tenho medo, quero fugir
Mas não adianta, suas palavras, todo o seu carinho
Só serviram pra confirmar:
Eu morro de tesão por você !!!!!

Malu

2007-09-27T17:46:00.001-03:00

Do perfil da Elisa Carvalho, no Orkut.

"A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta. Você vai carregar água na peneira a vida toda. Você vai encher o vazio com as suas peraltagens. E algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos" - Manoel de Barros

2007-09-27T14:12:00.000-03:00

Esse poema tem muitos elementos da maneira que eu gostaria de ser amado.
Salve grande Adélia Prado.

Para o Zé

Adélia Prado

Eu te amo, homem, hoje como
toda vida quis e não sabia,
eu que já amava de extremoso amoro peixe, a mala velha, o papel de seda e os riscos
de bordado, onde tem
o desenho cômico de um peixe — os
lábios carnudos como os de uma negra.
Divago, quando o que quero é só dizer
te amo. Teço as curvas, as mistas
e as quebradas, industriosa como abelha,
alegrinha como florinha amarela, desejando
as finuras, violoncelo, violino, menestrel
e fazendo o que sei, o ouvido no teu peito
pra escutar o que bate. Eu te amo, homem, amo
o teu coração, o que é, a carne de que é feito,
amo sua matéria, fauna e flora,
seu poder de perecer, as aparas de tuas unhas
perdidas nas casas que habitamos, os fios
de tua barba. Esmero. Pego tua mão, me afasto, viajo
pra ter saudade, me calo, falo em latim pra requintar meu gosto:“Dize-me, ó amado da minha alma, onde apascentaso teu gado, onde repousas ao meio-dia, para que eu não
ande vagueando atrás dos rebanhos de teus companheiros”.
Aprendo. Te aprendo, homem. O que a memória ama
fica eterno. Te amo com a memória, imperecível.Te alinho junto das coisas que falam
uma coisa só: Deus é amor. Você me espicaça como
o desenho do peixe da guarnição de cozinha, você me guarnece,
tira de mim o ar desnudo, me faz bonitade olhar-me, me dá uma tarefa, me emprega,
me dá um filho, comida, enche minhas mãos.
Eu te amo, homem, exatamente como amo o que
acontece quando escuto oboé. Meu coração vai desdobrando
os panos, se alargando aquecido, dandoa volta ao mundo, estalando os dedos pra pessoa e bicho.
Amo até a barata, quando descubro que assim te amo,
o que não queria dizer amo também, o piolho.
Assim,te amo do modo mais natural, vero-romântico,
homem meu, particular homem universal.
Tudo que não é mulher está em ti, maravilha.
Como grande senhora vou te amar, os alvos linhos,
a luz na cabeceira, o abajur de prata;
como criada ama, vou te amar, o delicioso amor:
com água tépida, toalha seca e sabonete cheiroso,
me abaixo e lavo teus pés, o dorso e a planta deles eu beijo.

2007-09-27T14:11:00.000-03:00

Eu gosto, mas não é muito

(Ismael Silva, Nilton Bastos e Francisco Alves)
Gravação Jards Macalé

Olha, escuta meu bem
É com você que eu estou falando, neném
Esse negocio de amor, não convém

Gosto de você, mas não é muito...muito...
Fica firme, não estrilaTraz o retrato e a estampilha
Que eu vou vê
O que eu posso fazer por você

Teu amor é insensato
Me amofinou mesmo de fato
Não leve a mal
Eu prefiro a lei marcial

do site http://www.mpbnet.com.br/musicos/jards.macale/letras/eu_gosto_mas_nao_e_muito.htm

2007-09-27T14:07:00.001-03:00

Eu tava vendo aquele "Filme Falado" do Caetano e num dado momento surgiu essa música.
Noel Rosa Último desejo

Obs: Com este samba, Noel despediu-se de Ceci. Toda a amargura provocada pelo amor fracassado aparece nesta obra tão endereçada à ‘‘dama do cabaré'' que ele pediu ao parceiro ‘Vadico' que entregasse a letra a ela. Segundo contou Ceci ao jornalista, crítico e historiador Ary Vasconcelos, numa entrevista para a revista ‘Fairplay', ela recebeu a letra junto com a notícia da morte de Noel Rosa. João Máximo e Carlos Didier contam que,ao entregar a letra, Vadico comentou: ‘‘Acho que ele te castiga umpouco neste samba, Ceci.'' É provável que Ceci tenha-se sentidocastigada, mas Noel contribui, sem dúvida, para mais uma obra-primada música popular brasileira.Este clássico de Noel alimentou, durante muitos anos,a rivalidade entre as cantoras Araci de Almeida e Marília Batista,ambas defendendo a posição de intérprete preferida de NoelRosa. Segundo Marília Batista, a verdadeira versão de Último Desejoé a gravada por ela e não a de Araci, gravada em 1937, quando ocompositor ainda vivia. Marília dizia ter aprendido a música com opróprio Noel e, além disso, a sua versão coincide com a partitura que o autor ditou para que Vadico escrevesse. A verdade, porém, é que a música foi consagrada na versão apresentada por Araci de Almeida.

(De: Noel Rosa)

Nosso amor que eu não esqueço,
e que teve o seu começo
Numa festa de São João

Morre hoje sem foguete,
sem retrato e sem bilhete,
sem luar, sem violão

Perto de você me calo,
tudo penso e nada falo
Tenho medo de chorar

Nunca mais quero o seu beijo
mas meu último desejo
você não pode negar

Se alguma pessoa amiga
pedir que você lhe diga
Se você me quer ou não,

diga que você me adora
Que você lamenta e chora
a nossa separação

às pessoas que eu detesto,
diga sempre que eu não presto
Que meu lar é o botequim,

que eu arruinei sua vida
Que eu não mereço a comida
que você pagou pra mim.

2007-09-27T14:05:00.001-03:00

Nilo de quem...?
talvez de alguém...
Nem sei se deve...
Porém, me ferve!

São palavras roucas ,
que me envolve louca,
numa imaginação......
finjindo à razao.

Solidão profunda...?
instinto...libido...tesão,
dispara...sacode...desperta meu coração.

não existe o espaço,
nem a forma física.
É apenas vontade...saudade...
Saudade de que...?
vontade em quem...?

Alguém q'ainda não é...
mas deixa cratera...
E agora sou fera...
em um canto qualquer...
desejo, sinto, deliro, sonho...
e desperto em vc...

(Bia Viana)

2007-09-27T14:04:00.000-03:00

Afluente do Nilo

O Nilo é um rio do nordeste do continente africano
que nasce a sul da linha do equadore deságua no mar mediterrâneo.
Mas é na terceira margem
que o outro Nilo me encontra.
Eu sempre soube as lições de geografia,
agora, o que eu gosto mesmo
é de navegar no delta de sua poesia.

Elisa Carvalho

Para Nilo Neto

2007-09-27T14:02:00.000-03:00

Ah meu querido te aceito com és.
Tu sabes disso.
Sempre te procurei por todos os lugares onde andei,
Por todos os olhares em que viajei,
saibas sempre te procurei.
Com todas as minhas forças , com todos os meus desejos, sempre te procurei
Em cada sorriso, em cada sentido, em cada gemido, sempre te procurei
E agora que encontrei, não tenho a certeza de que terei aquele que há tanto tempo procurei.

Luci Vieira

2007-09-27T14:01:00.001-03:00

Escrever nem uma coisa
Nem outra -A fim de dizer todas
Ou, pelo menos, nenhumas.
Assim,
Ao poeta faz bem
Desexplicar
-Tanto quanto escurecer
acende os vaga-lumes.

Manoel de Barros

2007-09-27T13:05:00.000-03:00

Essa é do Pin Guh Lin, da comunidade do Orkut Bukowski - O velho safado.
Por sinal recomendo, dei muitas risadas.http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=57138

hai-kai pedreiro

entre marmita& caliça
potranca metida passando
ô diliiiça...